Fonte que seca

Não me sinto mais tão á vontade.
Me pesa demais essa dor,
de viver tão dividido, sem carinho e sem amor.
Abrir a boca é só amargura,
ouvir, me cansa mais,
e no descaso dos outros,
são arrancados os meus ais.
Me dou,  fico ainda em divida,
Se me levanto,
ainda fico estendida,
como o salto duma enguia.
Como folhas a farfalhar com o beijo do vento,
no tempo do contra-tempo,
dançarei sobre o lamento,
de não mais ser dona do meu tempo.
Secaram -se os mananciais,
enrugaram-se os lamaçais, e os seres que lá se refrescaram
estão enterrados nas fendas do esquecimento.
Não há mais moedor, não há mais merecedor,
só dor do desconforto.
Só um vivo no meio do todo morto.
Herta Fischer.