Cansaço frutífero

 Havia uma árvore que produzia muitos frutos

E outra, que crescia ao seu lado, que só produzia flores.

A árvore que produzia se sentia muito cansada. Além de ter que se esforçar

por uma boa florada, ainda tinha que se esforçar dobrado para obter os melhores frutos.

Nessa incessante jornada, ela olhava de vez em quando para o lado e o que via lhe causava uma certa estranheza - Não entendia bem o por que da diferença entre ela e a colega.

Sua colega, dormia cedo, acordava tarde e bocejava a cada botão que lhe acontecia. Parecia tudo tranquilo e aconchegante, até que suas belas flores desabrochavam e lhe enchia de encantos. Seu perfume não era tão bom, por isso, nenhum ser parecia lhe incomodar, enquanto, com ela, acontecia o contrario.

Sempre que seu útero expelia a bela florada, ficava infestada de abelhas que lhe espinhava a pele, outros seres  como a formiga e a lagarta lhe incomodavam muito, sugando um tanto de sua energia.

Ficava com calombos na pele, e suas folhas sofriam todo tipo de ataque.

Quando as flores se transformavam em frutos, o incomodo se tornava gigantesco. Pássaros lhe pesavam os galhos, e seus préstimos iam sendo devorados sem piedade. Suas mãos suavam e suas pernas pesavam toneladas, deixando-a meio molenga e curvada, parecendo muito mais velha do que realmente era. Isto lhe deixava triste.

A outra a olhava com desdém, parecendo muito mais confiante e muito mais orgulhosa, com suas majestosas e clorofiladas folhas. Até que as flores iam caindo e secando debaixo de seus pés. 

Num certo momento, enquanto pensava e analisava sua cruel condição, começou a ficar com muita raiva da natureza. Queria dar um basta em todo aquele transtorno que a desmerecia. Num dado momento resolveu não mais dar de si. Trancou as portas de seu útero e não mais criou flores e consequentemente, também não produziu mais seus frutos. 

Ficou por longos anos curtindo sua solteirice. Dormindo cedo e aproveitando ao máximo suas horas.

Até que em dado momento, percebeu que estava a morrer aos poucos. Nenhum pássaro, nem abelhas, nem qualquer outro animal que lhe trazia esperança aparecia por lá. Percebeu que muitas de suas amigas também estavam a morrer, pois, se valendo de seu exemplo, também deixaram de ser elas mesmas. Via, muitas vezes, pássaros morrendo á seus pés. E outros seres indesejados chegando e se acomodando em seu tronco. Enquanto a sua colega que só embelezava a paisagem continuava a florescer e desflorescer incessantemente.  mas, também percebeu que as flores já não eram tão belas e suas folhas já não tão viçosas como antes.

Tudo parecia opaco e sem brilho. A terra parecia fraca, nem arbustos nasciam em sua volta.

Quando já estava quase chegando ao limite, uma borboleta pousou em um de seus galhos secos, ela fez um esforço enorme para lhe perguntar: O que está acontecendo em nosso mundo? Me conta, já que tem asas e pode andar por ai e ver coisas que nós não vemos!

A borboleta abriu suas enormes asas antes de lhe responder: - O nosso mundo está  de pernas pro ar. Ninguém quer trabalhar. As abelhas não querem mais cumprir o seu papel. Elas querem que o Zangão que não tem nenhuma condição de ser abelha,   cumpra com o papel que pertence a elas. Mas. somente elas receberam esse dom. Os zangões  lançam suas secreções fecundas para todo lado, pensando que sairá mel, mas, o mel vem do cuidado das abelhas, que com muito amor, receberam a perfeita condição para construir colmeia. Essas arvores que só floreiam, são estéreis, jamais conseguirão produzir frutos. Mesmo que se esforcem ao máximo. 

Quando as árvores rebeldes resolvem não dar frutos, elas complicam todo o desenvolver do mundo. Por que são elas as responsáveis por todos os animais que vivem na floresta, como os morcegos, as lagartas, os besouros, os macacos, os humanos, etc... Há um eco sistema dependendo de você.

A árvore ficou pensativa por alguns instantes, para refletir: Que egoísmo meu, nunca parei para pensar em quanto sou importante, Fiquei a invejar a posição das outras. Mal sabia eu, que elas são o que são por que nasceram deficiente. e sem perspectiva, apenas floreiam, para que não percam sua identidade, já que não existe nenhum futuro além dos poucos anos que lhes restam... 

Hertinha Fischer