Pelas ruas do destino

 A lembrança separa o caminho entre eu e a esperança.

De um lado, passado. Do outro, saudade, o meio soluça felicidade.

Cada curva esconde cansaço, cada passo parece um laço.

Derradeiro sentimento de causa, esporeia o cavalo de troia,

dia e noite a olhar de soslaio o que dentro parece joia.

Alongado parece a manhã, anuviado a tarde que sonda, a noite tudo é duvida, no sonho que apenas ronda.

Como espuma de oceano, que se espreme na orla e areia, a alegria em meio á tudo, de satisfação, apenas esperneia.

A sumir dentro dele mesmo é obra do tempo, que se vinga dos pobres mortais, Buscando mais dia e mais anos, quanto passa a querer sempre mais.

Não se cansa de sofrimento, nem de lágrimas, sequer de tormento, vai a luta a cobrir-se de fé, mesmo sabendo que é só momento.

Quando, enfim, la na rua distante, que de passos um dia se chega, a cidade do conhecimento desaparece, no tempo que também esquece.

Não sou muito de caçar palavra, nem conheço de domar pensamento, sorrateiro as letras aqui dançam, no baile do sentimento.

Se um dia o fim me visitar, apagar meus rastros na visibilidade, deixará seus vestígios perenes, encalacrados numa doce saudade.

Hertinha Fischer.

Harmonia e inteligência da existência

 Pela manhã do dia sete, do mês doze, do ano 1960

Logo que a madre se abriu, depois de nove meses de absoluto silêncio, surge, uma vida, lambendo as beiradas do tempo.

E ouve-se gritos, na perfeição de quem já se pode ver e ouvir. Alguém cujo rostinho se ajusta perfeitamente ao corpo, roseado de jubilo e poder. Já pronto para a agonia de fazer parte e ter que enfrentar as tempéries, empurrando espaço pra cima, enterrado na superfície fantasmagórica da gravidade.

Entre paredes espremidas, cama desarrumada, olhares apaixonados e uma doce harmonia á sintetizar a elegância  da realização mais sublime do ser. Barriga satisfeita, seios fartos de bravura, desencadeando suspiros de alivio e prazer.

E a terra por debaixo de tudo, completamente segura de si, á semear culto, á receber seus méritos, quando tudo que carrega é suprido de divindade. Vitoriosa e perspicaz, dormita por sobre águas e fogo, sem se afogar e nem derreter.  Entre as matas, se faz dilúvio, sem se misturar nem escorrer para fora. Sobe, discretamente, entre os ares, para depois, igualmente, não se perder. Pensa no fruto que a ela corresponde, dentro do tempo, que a tudo responde.

Dentro do tempo, onde vivem todos, na harmônica sabedoria da natureza que não deixa escape para quem vem. Sabe, portanto, que a vida, tão necessária, um dia precisa descansar, então, arruma um jeito de clonar espécies. E derramar bençãos, fincar raízes e sobejar esperança.

Um mesmo caule, uma só lembrança do que se foi, folhas e frutos á sobressair da mesma base, numa sustentação antagônica, uma simbiose perfeita.

A maturidade do princípio que nunca esquece o caminho, a inteligência muda que não muda, guarda-se para a eternidade. Compõe o inevitável e engloba qualquer espaço de tempo.

Hertinha Fischer

De bençãos em bençãos

 Não te preocupes com o tempo que voa.

É bem necessário que seja assim.

Se tempo não houvesse nas tramas incertas,

por certo, nem se lembrariam de mim.

O tempo ondula ações e memórias, nos gastos novelos

de dor ou prazer,

Pra que possamos, dentro da vida,

desenvolver o que viemos pra ser.

Escreve-se rostos, e rostos se apagam,

sentimentos de amor vira saudade,

Porém o dia e o tempo se ignoram,

para mostrar-se na eternidade.

Como uma pena que o vento encanta,

sem asas vagueia como se as tivesse.

Invisivelmente, também se aceita,

la no céu a sua prece.

Ternura e misericórdia que a terra recebe,

em tempos de chuva e tempos de sol

Nesta terra de sonhos e puros desejos,

Deus, para sempre, será o farol.

Hertinha Fischer.

De que sou feita

 Quem me vê assim bem arrumada,

nem imagina que tudo vem de mão calejada,

de tanto segurar cabo de enxada.

Frutos doces no quintal, comida fria na roça,

pés sangrando nos dedos, costas em vez de carroça.

De manhã se come farinha, de tarde a gente almoça,

A noite é tranquilinha, dentro de nossa palhoça.

Palavra nem sempre é bem falado, feriado é grande enfado.

Sem ter o que fazer, parece tudo largado.

Os pais a procura do que fazer, os filhos, todo enquartado.

Assim na mais pura forma, as mãos que a tudo transforma,

Gratidão dentro do peito... e tudo seguindo a norma.

Mais construção, menos reforma.

E a vida que segue seu pleito,

no trabalho. árduo, que tudo é feito,

cada etapa segue seu jeito, cada dor se guarda no peito.

Sorrateiro chega a bonança, muito trabalho,

pouca andança.

Saco cheio de esperança,

no coração é que se faz poupança.

Hertinha Fischer.

A saudade, lembrança e tempo

 Estava abraçada com o tempo, a namorar sua passagem descuidada.

Entre os jardins ensolarados e ensopados de magia. Havia uns banquinhos,dispostos na memória,

sentados estavam os que se despediram e foram embora.

Conversávamos maluquices, sorríamos com as bocas escancaradas de pura forma de alegrias.

A parte inferior dos lábios, adocicava a parte superior, destilando o sabor felicidade.

Que contos sublimes e apaixonantes se fizeram embaixo das amoreiras, na esfera de um amor

roxo, de sementes de bem querer, cujo ingazeiros invejados pela beleza de cor, criavam sementes

dentro da caixa, tão brancas e tão macias.

E tudo parecia perfeito dentro do sonho.

A lua que despertava á olhar furtivamente pelas frestas modestas das bananeiras, lançando luz maravilha sobre os cachos que pareciam tocar o chão, numa modesta onda de frenesi.

Os que se foram, voltaram de mãos dadas com a saudade, e nos incluíram nas andanças que nos dispersou.

E lá onde o inconsciente dormia, afagado pela desmemória de um dia, reavivou pela vontade do reencontro, o amor que parecia esquecido, acordou e sobreviveu.

Andamos felizes pela margem do tudo, abraços e lembranças se deram as mãos. o nunca esquecido também é vivência, no campo magnético do verdadeiro amor.

Herta Fischer

O vento das palavras

 O mar começa na areia,

Peixe parecido com gente

é sereia.

Tudo que é novo é filhote,

faca serrilhada é serrote.

Se um caminho fosse dois,

seria uma paralela.

ou se honra o bigode ou a verdade

se esfarela.

Ha quem minta, acreditando, ha quem conte

a verdade, falseando.

O rio está para o peixe, o peixe para

seu anzol, o mar, para seu navio,

o navio para seu farol.

A mão do homem já é uma arma, sua

voz é sua alma, seu poder esta na calma.

Árvore morta vira lenha,

a morte não precisa de senha.

É certo que algum dia, ela venha.

Todo livro tem seu enredo, o homem

que muito sonha a noite, e de dia

se embebeda, passa a vida chupando o dedo,

e vive morrendo de medo.

O trabalho é para o estômago,

para o corpo e para o âmago.

A certeza é para o certo, o

erro para o errado, quem não

tem conhecimento, atira

para qualquer lado.

Hertinha Fischer.

Viagem da saudade

Sinto a presença do vento e tento

 pedir-lhe que enfrente o tempo.

De uma volta no presente, sem olhar para o

futuro, e volte ao passado.

Lá onde existia minha casinha,

toda enfeitada de terra batida,

escondida atrás dos bananais.

Que pudesse me levar com ele, ao encontro

de minha mãezinha, que o tempo sem 

misericórdia levou.

Se não foi para o futuro, onde ele a deixou?

Não ha rastros na estrada, não ha perfume no ar,

não á encontro em nenhum lugar. Onde

ela foi parar?

Será que criou asas, ou vive entre as criaturas do mar,

ou se transformou em anjo e no céu foi morar?

Depois que ela se foi, o lugar se entristeceu, não

tem mais sorrisos nem sabor, nem plantações de arroz.

A chuva vem só de vez em quando, numa visita sem

lama. Do ingazeiro, só toco, do chuchuzeiro só rama.

A terra antes tão dura, agora só poeira fininha, não mais

recebe a semente,  e se entristece sozinha.

Do rio que se esparramava entre os juncos e  as flores, 

agora, de pingo e pingo, só musgos em dissabores.

A trilha, a descer sobre a mata, formada por passagem

constante, só galhos enfileirados, por caírem a todo instante.

E o amor que ali havia, o cuidado e a destreza, daquela mulher

virtuosa, que tinha por nome Tereza.

O mato tomou conta da roça, do milho, só

restou sabugo, restando somente saudade, 

daquele homem que se chamava Hugo!