Salvando memórias, quase nada persiste.
A sombra de um momento que marcou.
Um canto de saudade em penumbra.
O galo cantando de madrugada, em noite
enluarada.
A coruja a chiar nas fendas abertas.
O cavalo trotando nas valas tranquilas.
O caminho se abrindo sobre o milharal.
A sombra da jabuticabeira.
O pequeno regato cortando caminhos.
A casinha iluminando dias.
Os dias coletando as horas.
A chama vermelha do fogão.
A fumaça contando estrelas.
A panela perfumando o ar.
A cama chamando sonhos.
O dia declamando a aurora.
O taquaral guardando segredos.
Os grilos cantando seus versos.
Os versos e seus inversos.
O corpo buscando lenha.
A alma divulgando as chamas.
A água e suas biqueiras.
As lamas traiçoeiras.
Aroeiras chorando veneno.
Roseiras e suas penas.
Seu Hugo, coração aberto.
Tereza e seus afetos.
Amigos brotando na estrada.
O céu azul enfeitando o teto.
Hertinha Fischer
Se não houvesse tempo, seria o vento a sondar rios e pedras, a bolinar folhas e pensamentos. Escrever nas linhas do equador, suavizar outro lagar com lápis furta-cor. Surfar os horizontes nas ondas-vias, beijando a areia da beira-mar, descansando nas encostas. Nos confins dos querubins e terras dos serafins, paraíso dos lagostins. Conhecer o norte das coisas bobas, o sul das genuínas alegrias, o sudeste do Pacífico, o noroeste das águas frias.
Hertinha Fischer
O livro que a capa dura
Letras, alegria pura.Primavera gosta de chuva
-Queria ter nascido com asas — não de borboletas, nem de pássaros, mas de coração. Assim, poderia pousar no seu e fazer meu ninho.
Ela se retraía enquanto ele a cobria de sentimentos confusos. Não sabia ao certo quantos suspiros seriam necessários para expressar um amor.
Nascida da terra, sertaneja flor, acostumara-se ao rude das coisas. Palavras bonitas não faziam parte do seu vocabulário, e muitas vezes se surpreendia com aquele mundo deslumbrante que ele a convidava a explorar.
Começou a criar fantasias, como quem veste de brilho lembranças que nunca existiram. Inventora de alegria e força, nos sonhos domava as margens da sedução, mas ao despertar, esquecia como agir.
Hertinha Fischer
Fim de ano é cruel, pra ele, tiro o chapéu.
Vai se embora sem ir.Havia serras no luar, daquelas que gosto de escalar.
Tempo que é tempo fica e vai ao mesmo tempo.Quando a saudade chamou, voltei.
Entendi que o passado é casa abandonada, cheia de fantasmas.
Tudo morreu por lá.
Mesmo puxando rostos na memória, sempre faltava o necessário,
Presença é tudo.
Risos cessaram, rios secaram ou se retiraram.
Casas desabaram, amigos se foram.
Alguns esboços sobraram, quase a sucumbir em cacos, irreconhecíveis
As estradinhas murcharam sem os pés que as regaram
Os jardins foram roubados pelo tempo, Em lugar das flores, esquecimento.
Os famosos sábias das laranjeiras, sem lugar, nem sei onde foram parar.
Meu pé de ingá, de saudade, caiu aos pés da terra, transformando-se em maternidade
de besouros.
A chuva apagou os rastros, o céu levou sentimentos.
O amor se tornou imigrante estrangeiro, migrou para outros janeiros.
Hertinha Fischer
Vencendo os dias como quem enfrenta um dragão,
apaga suas labaredas com água e sabão.
Golfinho encantado, que do mar sabe tanto,
escuta as falas de que não abre mão.
Salta sobre as ondas, cortando a garganta,
nos olhos das águas lança o seu mantra.
Sopra o apito ao seu reinado atento,
à hora que passa e nunca alcança.
Abre sua boca, alçapão de ladrão,
peixe e sereia viram refeição.
Hertinha Fischer
Vamos de alegria, assim como meu sertão que não se cansa.
O inodoro está cheio de sentimentos e cheiro.
A bica seca bebe água de fora quando a brisa chega. O céu, sendo céu, levanta cedo, enchendo seu copo de azul e clareando espaços para as nuvens. Bebem juntos curaçao blue, sentados à margem do dia. Os corvos gostam do ar e se cansam do desagradável. Lá em cima, sentem-se reis de cheiro bom. Nem as plantas gostam do escuro; estendem seus braços para alcançar a luz. Se as pedras falassem, declamariam meu nome; às vezes, também sou pedra. Coisas são coisas, sem significado. Também me sinto coisa, quando a coisa é tão profunda que não alcanço. A coisa não pertence à raça da criação, é fruto da descrença: sem forma, sem corpo, sem presença. Anulo um eu por fora, embora seja, por dentro, puro desdém. Nem sei quando vou chegar se nem marquei hora para sair. Despenquei quase verde no maduro da vida. A terra me acolheu com suas mãos, amparando minha semente. Eu, que nem tinha jeito, sem jeito, me instruí no acaso, como qualquer ser que morre. Quem puxou minhas mãos para crescer soprou gorduras para preenchê-las, inflando-as até as unhas. O vento é sopro de agosto; às vezes, se esquece e sopra a qualquer hora. A terra, às vezes, abafa, como forno apagado. Até o vento esquenta. Tudo é questão de estar. Se não está, não é.
Hertinha Fischer
Veste-se de verde e veludo esse meu chão,
