Hoje eu me vi como
nunca me tinha visto,
uma prega despregou-me
da sensibilidade
com que tenho crido.
E dei-me com alguém desconhecido,
que cresceu e se esqueceu
de quem foi.
Fechou-se meus olhos por longo
tempo, e a historia
foi se desvendando
em passos.
Deixei-me para trás e comigo
foi-se esvaindo sonhos.
Nas curvas da estatura, meu
chão anuviou-se, e dei
de cara com outro tempo,
um tempo até
então desconhecido,
onde não se aceita pés descalços,
nem vestidos remendados.
A velha espiga sonhada como
bonequinha, a brincadeira com
meus vaga-lumes, se perderam no pó
da estradinha velha de terra batida.
E o que levei comigo foi esquecido dentro da maleta.
No porão deste coração que bate, envelheceram-se
as fantasias, e a realidade brotou lá em cima,
como uma outra forma de crença.
Crescer é isto: abandono da gente?
Não tenho mais quem eu tinha, outros
rostos se fizeram presentes, outros
momentos pularam em minha direção
e o que foi, caiu no esquecimento.O que plantei, sequer cresceu.
Tenho saudade de tudo: da roça
viçosa la no fundão da estrada,
da brincadeira de ir e vir toda suja de terra.
Do cavalo a relinchar no pasto, a pedir
para trabalhar.
Dos irmãos que brigavam, mas que unidos,
sempre estavam.
Dos sentimentos que hoje desune, e que, antes, não existiam.
Eu mudei, creio que mudei mesmo,
e certos sentimentos não mais me nutrem,
só me trazem desassosssego.
Quero retornar, mas, não posso!
Não existe mais nada por lá.
a não ser despedida e saudade.
E aqui, onde vivo, ainda
ha muitas lembranças vivas,
que de quando em quanso, ainda insiste em machucar...
Herta ( Hertinha Fischer)
Total de visualizações de página
Som de tristeza
Som de minha tristeza Ecoa por dentro palavras que nem consigo dizer Não há letras no lamento Se em lágrimas almejasse olhos tristes derra...
quarta-feira, 22 de novembro de 2017
Assinar:
Postar comentários (Atom)
-
Difícil imaginar plantando aqui e colhendo lá. Aonde se planta é aonde deve-se colher. Ignoro, as vezes certos conceitos de que depois q...
-
Estou aqui a pensar em escrever mais um poema, assim, como qualquer trovador, que busca em seu mundo, palavras que designem um...
-
Na constância desses meus dias, passos e mais passos não contados. Muitos. Sem freios em meus devaneios. Esporeio. Fui meio que trôpega, s...
Nenhum comentário:
Postar um comentário