Imbróglio.

Parece tudo inerte
como se fosse morte,
 a sorte, da qual duvido
sempre vem do lado norte.
Norte, cérebro!
Água suja, espuma sincera
de descaso, sem meio
de se curar.
em dia de vento forte,
talvez te dispersará.
Tão logo se veja limpa, tão logo
a cura chegue, tão logo
adoecerá.
O ciclo nem sempre
é, coragem de Cruzoé.
Herta Fischer